"eramos angeles caidos, eramos la decadencia" poetas errantes

No se porque la vida me reta de esta manera, no se si este solo o hallan mas luchando con mi misma causa; una lucha interna sin cesar contra todo, contra diversos caminos que solo tienen un único destino: la mórbida muerte....

Tener un alma gótica no es creerse el creador de las tinieblas, ni el poseedor de todas las verdades ocultas, es ser tan digno como la unión del cuerpo y el alma lo permitan, es estar encaminado por un único y solitario camino, es estar rodeado de gente y aun así saber alimentar tu soledad, es saber sobrellevar vuestros demonios y tormentos que están en conflicto con nuestra mas oscura esperanza que no le permite consumirnos del todo.

El ser gótico es saber manejar el miedo, horror para cualquier persona común, es tener siempre una visión realista que conlleva a ver las cosas desde todos los ángulos posibles, es poder gritar estando en silencio, es amar sin ser retribuido de ningún modo, es sentir el corazón astillado a diario y no querer hacer nada para cambiarlo, es tratar de no encasillarse en una sociedad hueca de consumismo y modas absurdas que solo acarrea sus ovejas cegadas por su propia popularidad; su ignorancia los hace mas vulnerables que cualquiera que piense tan solo un poco a lo que está llamado a hacer.

Su arrogancia es atrevida a tal punto de llevarlos a juzgar por lo que no saben, tal vez por su miedo a lo desconocido, que es lo que ven representados en nosotros, o por su temor a no tener el control que creen estar acostumbrados a tener.

Nos señalan de paganos sin mirarse en el espejo tan manchado por sus actos asquerosos que se niegan a aceptar, es una reacción común y de multitudes el juzgar por alejados de un Dios de bondad que solo ven cuando se ven necesitados, sin tratar por lo menos de entender nuestra naturaleza que es mas divina y profunda que la de cualquiera de los que se consideran comunes, en su charco de fango están cegados por sus falsos dogmas tan livianos que cualquier predicador podría cambiar a su antojo.

Es su alma solo existen hacinamientos de concavidad y en la mía hay una discusión interminable y apocalíptica que aun no logro entender. Necesito luz aunque esta queme mis ojos y lastime mi corazón...

I.-
Atrás , en la espalda fría de mis muertos
ya sin flores...olvidados, con una cruz
quizás trizada por el viento. En el Sur, allá
donde la Araucaria tiene sabor a leyenda
y el ardor del Volcán atraviesa la memoria
...quiero estar.

II.-
Reverdeciendo primavera en los caminos ;
Tan lejanos mi Dios , sin bandera, ni oleajes.
Ausente de gaviotas , solo con esta memoria
peregrina . Vagabunda vuelvo en un abrir
...y cerrar de ojos .

III.-
Quiera el cielo que un sueño se aproxime,
si acaso duerma la noche. Así, navegar
cubierta de rocío, impregnada de la Madre
cordillera en el Alephue infinito
que me quita el aire y otorgue entonces
esa cercanía
...milagrosa.


Matchornicova
22.04.2008
Austria

La vida es una rutina.
Un mundo bajo un cielo azul,
de aparente órbita estacionaria,
con saladas aguas en su mar.
Días, atardeceres y anocheceres,
que a diario se ajustan a un horario.
Meses que nunca cambian de nombre,
consecutivos van en el mismo orden.
Primaveras, veranos, otoños e inviernos,
estaciones rutinarias: florecen, calientan,
arrancan las hojas de frondosos árboles
y calan de frío a los cuerpos desvalidos.
Los amores vienen y también se van:
unos traen alegrías y otros, sufrimientos.
Lo que nace, a la corta o a la larga, muere
y todo lo que sube, siempre luego cae...
¿Quién podría atreverse a afirmar,
que la vida no es una rutina?

©SKORPIONA
http://www.skorpiona.com

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Entre cristales resonantes cual copas de sortijas,
bebíanse del vaso las delicias de un racimo.
Ahí sentados, como dioses,
pluma en mano, atavío fino y guante raso,
los poetas deleitaban con sus versos la verbena.
Alzó la mano Pablo, Neruda por renombre,
y mirando a un retrato, dijo:
"Confieso que he vivido."
Y clamó sus versos de amor y sentimiento.

Le siguió Darío. Rubén Darío por respeto he de decirlo.
Insigne y magno en su apariencia,
quien alzando gallardamente el brazo, exclamó:
"Padre nuestro, que estás en los cielos…"
Y recitó los versos celestiales del Hermano Asís.

Tras un minuto de silencio le siguió en su asiento,
sin pararse o inmutarse, Baudelaire.
Seco, arisco, sin mueca alguna,
miró hacia el techo y contemplando el tejado, enunció:
"Mi pobre musa, ¡ay! ¿qué tienes este día?".
Y con un gélido acento, recitó La metamorfosis del vampiro.

Callaron los poetas y observando al cuarto asiento,
del lugar un individuo levantóse y dijo:
Yo no soy poeta, señores. Lo admito y reconozco.
Jamás he escrito un verso.
Tras un silencio corto fijó su vista hacia la nada y exclamó:
¿Ven lo que yo veo?
Distante, la noche acoge lo que el mar asombra.
En el rito de las olas duermen las corolas
como ávidos pájaros y se enseñorean en sus caudas.
¡Yo los veo, los siento, los palpito!
¿Qué es la poesía?, me preguntan.
¡Ah, noche mía, noche mía!
¿En qué ruta te escondiste hacia la vida?
¿En qué piélago fuiste devorada?
¿Dónde el fruto se acogió del ave?
Oh mi pasión desenfrenada.
Como un relámpago me ató la vida hacia los labios.
Como un trueno entregó mi carne hacia el deseo.
Ella sus ojos, yo su canto.
Me vestí de arroyo tras su cause.
Arremetí la cumbre por su nombre.
Acogí la flora por sus labios.
Desmembré los sauces por sus manos.
Y conté uno a uno sus besos de la tarde.
Uno a uno, poetas. Y con sólo una mirada
aprendí del trino, de las rocas, de los picos, de las noches.
Yo nunca he escrito, señores.
Pero sé de ella… de sus besos.
Y he mirado el mar al abrir ella sus ojos.

Calló el poeta y murió la tarde.
El mar rugía efervescente.
Y la noche musitaba una caricia.

Salvador Pliego

Encuentro rios de lamentos
y cascadas quejumbrosasa mi paso
una voz en penumbra canta con el viento
y la niebla abruma mi camino

Distingo una forma en las llanuras
que se asemeja a algun recuerdo ya olvidado
y piedras que interrumpen su paso
imitan la dureza de esas hojas en el viento

Un camino largo esta a mi espera
y siete puertas anhelan mi paso
mientras mas camino despierto miles de sueños
que se aferran ansiosos a una triste ilusion

Pues el camino encierrra grandes sorpresas
y solo llevo como estandarte mi fe
mi fiel escudero es mi valor
y mi principal alido es su amor.

AUTORIA POEMA: habitamundos.

grupo poetas errantes

Entonces dime que me conoceras mañana / ó, cuando hayan dos lunas, yo ´se esperar.
Hace siglos busco tu huella y ahora / me dices que no es tiempo.

Entonces...ven en mil años / seguramente la voz para entonces/ será transparente y cualquier intento / viaje directo a las estrellas.

Debes saber eso si, la melodia / de mi alma y los ojos , los mios / cuando la noche y que en las miradas, / toda humanidad parapadea

siempre cuando es mañana ;/ Así, ahora te dejo yo impregnada / de invierno y tu investigando mi causa, / yo vistiendo de algas y caracolas

mis sueños y tu, en las cuerdas / mágicas de una música nueva / y mientras Ovilava reclama silencio / entrecruzamos miradas , sabiendo

que en míl annos habrá / un reencuentro sín palabras





Matchornicova
08.12.2ßß7
Austria

Van los poetas dejando su canto
a la vera de su puerta
recoge el viento luceros
que en el horizonte quedan.
Agitar de sollozos
silencio que hunde
en el mar su tristeza
danzan los poetas
de corazón anhelante
y honda mirada
donde el amor navega.
Dejan sus versos
de colorida promesa
y escapan de cadenas
que en la tierra
su ancla tiembla.
Van por las calles
donde nadie les encuentra
donde nadie sabe
lo que su pecho encierra.
Llevan al cuello
la marca sufriente
de dolor y niebla
espina clavada
de oscura trascendencia.
Llevan los poetas
prisionera su pena
dejan sus pasos
la cansada huella
antorcha sin tiempo
y rosa serena.
Los poetas
son como los gitanos
que errantes marchan
cual vuelo de pájaros
que llevan alas
donde sus penas cuelgan
llevan plumaje
de adormecida belleza
y su vuelo es danza,
es canto, es sueño y regocijo
pero también...
¡tristeza!

malu de lujan

...a los poetas de mi tiempo....