"eramos angeles caidos, eramos la decadencia" poetas errantes

La vida es una rutina.
Un mundo bajo un cielo azul,
de aparente órbita estacionaria,
con saladas aguas en su mar.
Días, atardeceres y anocheceres,
que a diario se ajustan a un horario.
Meses que nunca cambian de nombre,
consecutivos van en el mismo orden.
Primaveras, veranos, otoños e inviernos,
estaciones rutinarias: florecen, calientan,
arrancan las hojas de frondosos árboles
y calan de frío a los cuerpos desvalidos.
Los amores vienen y también se van:
unos traen alegrías y otros, sufrimientos.
Lo que nace, a la corta o a la larga, muere
y todo lo que sube, siempre luego cae...
¿Quién podría atreverse a afirmar,
que la vida no es una rutina?

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